13 - La moule des Galapagos

Pére Larique ! Téléphone ! Rose traverse le salon en trottant, dégoulinante et couverte d’un mouchoir éponge qui aurait eut l’arrogance de se prendre pour une serviette. Père Larique ! Téléphone ! Elle attrape le combiné et retraverse le salon en courant.           
« Larique ! Bordel ! Téléphone ! Mais ou êtes-vous ! »  
« Aux toilettes ! T’as qu’as décrocher ! » Le ton est exaspéré. Rose est trop heureuse de pouvoir  s’exécuter.  
-« Secrétaire du père Larique bonjour ! En quoi puis-je vous être agréable ? »   
La chasse d’eau retentie et Rose demande à son interlocuteur de patienter. Larique sort des toilettes comme on sort d’une cabine de décompression et tend sa main pas lavée à Rose qui la regarde avec un air légèrement dégouté.     
« Rose bordel, tu va me le passer ce téléphone oui ou merde ! »         
« Ne quittez pas, le père Larique a terminé de faire caca, je vais pouvoir vous le passer »        
-« Je suis flic, putain, pas  curé ! » Il arrache presque le combiné de la main de Rose qui retourne dans la salle de bain en réajustant le microscopique carré de tissu éponge.      
-« Et puis arrête de te balader à moitié à poil dans mon appartement ! Pour la dernière fois, je ne suis pas curé ! » Dans l’embrasure de la porte de la salle de bain elle se retourne, bat des paupières et grimace une petite moue innocente. Puis elle laisse tomber sa serviette et ferme la porte. Dans cet ordre.

 

Larique reste quelques secondes immobile à fixer la porte de la salle de bain dans laquelle est enfermée Rose. Puis il reprend enfin conscience et porte le combiné à son oreille.       
-« Inspecteur Larique j’écoute. »           
 Tuuut… Tuuut… Tuuut…

 

-Rose ! C’était qui ?     
« Sais pas, en fait il n'y avait plus personne au bout du fil, c’était juste pour vous embêter. » La porte s’ouvre et la tête de Rose apparaît, le visage hilare. « Ca a marché, non ? Vous m’avez l’air, comment dire… un peu tendu…. » En disant cela elle ne peut s’empêcher de diriger son regard vers l’entrejambe de l’inspecteur. Celui-ci le remarque et retourne dans le salon en soupirant, écarlate jusqu’aux oreilles.

 

Damien Larique, inspecteur principal à la criminelle se dit qu’il a sans doute fait une connerie. A bientôt cinquante ans, l’inspecteur Larique n’a pas besoin d’une trentenaire hystérique dans sa salle de bain. C’est un homme responsable et c’est sa salle de bain.   

 

Il se dit que ça aurait été plus facile si elle avait été moche. Il n’avait pourtant pas pu se résoudre à la laisser seule ce soir là. Pas après ce qu’elle avait trouvé dans son appartement. Elle avait eut l’air si désespérée, si désemparée… Il avait voulu protéger la petite fille qu’il avait sauvé 20 ans avant et l’avait donc pris sous son aile protectrice d’inspecteur courageux, fier et droit dans ses bottes. 5  jours plus tard, il bandait rien qu’en pensant à sa brosse à dent.    
           
L’inspecteur Larique allume la télé pour s’abrutir d’images et de sons et ne plus penser à Rose nue sous la douche.     
L’inspecteur Larique se concentre sur la reproduction de la moule des Galapagos.

 

 Et il trouve ça romantique.